Save Him, Father; Dante Camparo

 

Telões nas cidades anunciam as pílulas

Ergam seus copos e suas vesículas

Pois todos os santos vêm nos visitar

Quando abertas forem as matrículas

 

As vagas para imbecil do ano estão abertas

E saberemos então se as cotas estão corretas

Quando o brasileiro idiota e falido enfim comparecer

Para oferecer e cumprir tudo exigido nas metas

 

Pois eu percebi que o governo quer a alma

E para isso tirarão toda a nossa calma

Alienando e atrofiando cérebros no útero

Para quando crescerem os terem na mão, os terem na palma

Microcefalia e educação sexual viram brincadeira

Seriam nossos herdeiros dignos de tal bandeira?

Já que cinquenta valerá um

Centavos não passarão de terra na peneira

 

Fetos enriquecidos pelo formol

Sofrimento convertido em aerosol

Não podemos chorar nem sorrir

Cegos pela refinaria do Sol

Quantas crianças morrem à revelia?

Quantos policiais fazem o que você não faria?

Só para um riquinho enrolar um baseado

E falar da viagem mais louca do dia

 Por que você não engole o cachimbo e engasga?

Entala, sufoca, expira e afaga?

Você sabe que isso está lhe matando

E legalizar causaria pena a tua chaga

 

Mas sem violência que sou pacifista

Falta igualdade em qualquer pista

Seja o homem na guerra, a mulher na casa

Cada imparcialidade tem seu ponto de vista

 Mas não importa se o assunto é aborto

Maconha e tirania são barcos no porto

O brasileiro é idiota o suficiente

Já que bandido bom é bandido morto

 

O governo continua a manipular

E você é mais um a se calar

Enquanto tivermos a classe do 13

Saberemos contra quem devemos lutar

"É comunista fodendo o país

É um puto corrupto que não sabe o que diz

Mas tem estádio novo pra imbecil torcer

Mais noventa mil pra de balar morrer"

Um Passeio no Subconsciente; por J. F. Lisboa

Vens me visitar nesta madrugada?

Lyubov', há tempos eu não acredito

Teu toque foi odisseia incontestada

Mas ao velar dos mortos, desabito

Quando puderes não desagrada

O momento de solucionar o meu conflito

 

Tonta e célebre, da smert' veloz arquejo

Já não se encontram os cânones brasis

Como louco, a zhizn' também almejo

Para o término de meus pecados tão vis

Há décadas não lhes confio um cortejo

De devassos arrependimentos sou feliz

 

Das crises sou um rebelde enamorado

Ciente sou dos meus pecados nesse mundo

Não procuro o perdão em álcool destilado

Não trago todo meu vício tão fundo

A gnev me encontrou um dia despedaçado

 E limpou um coração que chorava imundo

Mas a strast' casta viu-me em mesmo dia

E junto a ela havia um presente derradeiro

Ergo! Pois não sabia o saber da revelia

Que apresentava-me de mãos dadas, um coveiro

Um conhecido santo da afeição e da histeria

Contou-me a história de um bebum guerreiro

Era cigano calculista e minha palma leu

Sorriu, sem entender onde errou

Sussurrei que em mãos de escritores como eu

Não há uma só palavra que ainda não chorou

Ele mostrou que não foi o escritor que escreveu

A mentira com a primeira palavra que amou

As linhas tortas da minha palma são apagadas

Mas diziam que eu encontraria mais uma vez

Minha vida era feita de uma péssima jornada

E o meu coração de infinitos "por quês"

Mas a profecia cumpriu-se em hora errada

Na boca, só restou escapar lúgubre um talvez

O cigano disse que na alma está um poeta

Nas mãos um esforço que beira ao talento

Não adiantaria fugir do baile ou da festa

As máscaras derreterão ao vento

Até na cova um coração partido desperta

Até no altar pode-se destruir um casamento

"Eu caminhei pelos espinhos dessa mente nefasta

E foi no centro agonizante da sua imaginação

Que eu descobri o segredo de querubins da sua casta

Disseram-te que amar é uma eterna maldição

Mas é uma mentira vergonhosa que lhe afasta

Do verdadeiro poder que há em seu coração

Apesar de não encontrar muita alegria

Vi a centelha divina na estrela mais alta do inconsciente

Os corações batem opostos, fora de sincronia

Eu li suas cicatrizes e parecia confessar algo diferente

Não pude saber o que era, mas entendia

O sentido da sua vida é encontrar seu eu inconsequente

Pois apesar de amar os outros como um leão

Você só se completa consigo unido

Isso não é um defeito, mas também é punição

Vou lembrar-lhe pois talvez tenha esquecido

Há mentira e angustia nesse terrível furacão

E você jamais poderá ver-se livre ou absolvido"

Você consegue ouvir os lobos cantando?

Seus uivos estão em uníssono demoníaco

Fornicação e Miséria foi como Deus os esteve nomeando

Defuntos rastejam babando podre amoníaco

O hino que essa legião vem há séculos entoando

Chama-se Tribulações, um juramento genesíaco

O momento de solucionar o meu conflito

Quando puderes não desagrada

Mas ao velar dos mortos, desabito

Teu toque foi odisseia incontestada

Lyubov', há tempos eu não acredito

Vens me visitar nesta madrugada?

 

O que sinto transborda o meu peito

Minha mente confusa transcende o amar

Lutar deveria eu para ser aceito?

Ou os meus olhos só poderão observar?

O amor por ela mancha meu leito

Tenho medo de novamente amar

Padroeiro da Negação; por Dante Camparo

 

 

Quando vale a pena morrer?

Pelo que vale a pena lutar?

Qual lado deve prevalecer?

Qual emoção deverá se ocultar?

 

Ficaste, tu, próximo demais do fogo

Semelhante a um infante mentiroso

Buscando algum perdão nas regras do jogo

Fugindo no deserto tenebroso

 

É a vida imitando a mim

Ou é a raiva imitando a vida?

Anuncia-se o amor pelo fim

Vive no subúrbio a geração descrida

Nascido em democracia, cresci no inferno

Outra criança vendada, apenas outra cria

O último a nascer, o primeiro a fugir do inverno

Minha cidade faliu pelo petróleo de refinaria

 

Apenas um adolescente assassinando por diversão

Recém chegado ao clube, com as mãos sujas

O residente líder de uma colossal nação

Os perdidos e achados nos olhos de mil corujas

 

Sangue nos dedos e um pacote de dopagem

Um filho da puta com o Gregório de Matos

O rejeitado pelos rejeitados, fina coragem

Antes dos argumentos, virão sempre os fatos

 

O sol arde em fúria jamais tão cedo

Nós somos os idiotas nunca perdoados

Produtos genéticos da guerra e do medo

Pelos quais todos nós fomos vitimados

 

Uma salva de tiros aos heróis da alvorada

Quantas batalhas serão necessárias?

Uma salva de palmas aos artistas da madrugada

Quantas comédias nunca serão hilárias?

 

Até que coloquem um plaqueta de identificação

No pescoço do homem que saiu e voltou para seu lar

Muitas vidas serão perdidas em trincheiras, em vão

E muitos herdeiros crescerão órfãos, sem um dia sonhar

Extra Oficial: California's Boy

Já faz muito tempo desde que escrevi um texto para esse blog, e mais ainda que falasse de amor. Que saco! Que merda! Essa porra não existe, se você pensou que seria algo otimista, dizendo que haverá o único e verdadeiro amor, não é! É simples, você nasceu sozinho e vai morrer sozinho, e não há nada que você nem ninguém possa fazer para mudar isso. Apenas entenda e lide com essa pequena regra da vida. O amor não existe, foi apenas uma história de terror contada para as crianças malvadas, uma ilusão. Quanto mais você acredita, mais chance você tem de se decepcionar.
É engraçado, realmente seria cômico se não fosse trágico, mas é o que eu tenho para hoje. Havia um garoto aí qualquer, que ama tudo o que faz como se fosse sempre a primeira vez, ele mora numa cidadezinha litorânea, onde o Sol nasce primeiro; um garoto de olhos felinos, cabelos negros, ele está sempre em todos os lugares, observando tudo, calado, mas que infelicidade!, porque geralmente é seu coração que vive a gritar. Seu nome é Velho, e o sobrenome é Escritor, mas é tão jovem... As aparências enganam, os rumos se perdem. Ele tem seus escritos surrados, seus copos virados, seus maços amassados, suas paixões perdidas, seu âmago descontrolado e seu coração ferido. Ele é vendado pelo som de outros milhões de corações quebrados. Um coração reciclado, mas nunca salvo.

Este ano foi um ano esdrúxulo e discrepante, teve suas virtudes, mas foi repleto de desgraças. Seu primeiro concerto acabou há uns cinco meses, e atualmente não há saudades nenhuma dele nem do instrumento. O longo período que passou inerte deixaram fundas marcas e fulminantes lembranças, apesar de ter sido demorado e dolorido enfim terminou, porém a verdade é que há uma nostalgia dele, foi uma época de malucas buscas por melodias mais poderosas e poéticas, onde havia tristeza, angustia, melancolia e poesia nas coisas ao redor, nas simples coisas do dia-a-dia, houveram descobertas nunca antes experimentadas, produziu frenético, como uma forma de terapia, para esvaziar-se do tudo e encher-se com nada, expor a dor, expor todas as feridas. Leu, releu, escreveu, passou muito tempo sem compor, quebrado, enquanto amadurecia a visão, analisou o acervo de derrotas e compreendeu o que deixou para trás.

Não importa o tempo, aproveite agora

Por que uma hora vai acabar

Concertos, no mundo inteiro, acabam todos os dias

Não é o seu que vai prosperar

Nós fomos todos criados para sabermos a hora de morrer e o tempo de viver, a ingenuidade nos faz puros, a tolice nos faz cegos, nós não somos os herdeiros do amanhã, somos apenas mais outros injuriados, rejeitados e abandonados pela mente e pelo poder da compaixão, mas nós não precisamos do amor para encontrar a felicidade, nossas vidas são apenas nossas e não há porque entrega-las nas mãos de um estranho exigindo uma melhora, esse tipo de desespero estraga tudo. Merda! O amor não existe, o que existe é apenas um coração que bate dentro de uma gaiola. 
O garoto litorâneo é um sonhador, um cálido fornicador, mas um romântico está longe de ser, e um concerto ainda não é o seu lugar. Depois que passou, só restou a perdição e perda da motivação, todos os seus planos quando revisados perdem a graça, some a vontade de realiza-los, quando estava no fundo do poço não faltavam-lhe motivos para correr atrás e fazer acontecer. Tudo agora são risos e zombaria, a desconfiança tomou o lugar da paixão. As músicas não são mais significativas como antes, as pinturas e desenhos têm se tornado cada vez mais difíceis de serem concretizados, as histórias não são mais interessantes de se ler e as suas prosas estão mais rabugentas. Falta-lhes a beleza da depressão.
O único problema é que não podemos chorar para sempre.

Elegia do Império; por Dante Camparo

Daniel Radcliffe/Allen Ginsberg - Versos de um Crime

(O que eu era para você?)
 

Korol' Cristóvão morreu nessa madrugada

Ele borbulhou seu crânio no papel

Na fornalha ouviu-se uma gargalhada

Choveu sangue do céu

 

Dezessete anos e fugiu de casa

De manhã, as sete horas da semana errada

Enfiou na mochila uns poemas pra citar

Deixou para trás os pais e a namorada

 

Amar é endividar-se

Com mil e uma drogas

É oferecer a outra face

Num teatro de sinagogas

 

Entorpecentes sem essência

Terapia para miseráveis

A ânsia análoga a decadência

De vastos santos incontestáveis

 Há mil maneiras de vencer uma batalha

Há mil escolhas para se desfrutar

Há mil estilos de se usar uma navalha

Há apenas um para se retratar

 

E agora eu estou afônico

Porque meu amor não foi suficiente

Num relacionamento anacrônico

Não fora plantada uma só semente

 

Não bastou eu amar demais

Para entender a transtornada verdade

Tive que abrir mão de minha paz

Para descobrir o que é saudade

 
(Eu nunca amei você.)
 

Então eu desejei que morresse

Eu ergui-me do meu ataúde

E antes que eu me enfurecesse

Preservei minha saúde

 

Deixei toda aquela imundice para o passado

Fugi da minha terra, abandonei a vadia

Deixei meu erro, no caminho, retratado

Escrevi minha primeira e última elegia

 

Foda-se este território subterrâneo

Foda-se a princesa de tantos pesadelos

Não terei mais nenhum desejo errôneo

Sangue escorreu pelos meus cabelos

 

Então, eu vivo! Vício, virtude, vivo!

Eu não acredito! Não me retrato! Não me importo!

Eu vou em busca de um futuro alternativo,

Onde jamais estarei novamente absorto!

Oh, prometida, você está me ouvindo?
Lutar e não sofrer
Em tragédia, permanecer sorrindo
Fugir daqui, chance de sobreviver
 

Deus olha toda essa bagunça lá em cima

Nas estrelas de uma velha constelação

Todos os loucos param nessa estação

Buscando a quase tão perfeita rima.

Geração Zero; por Dante Camparo

 

 

Todos os nossos companheiros

Riem de nós pelas costas

Enquanto éramos bons marinheiros

As rosas do mar não estavam mortas

 

Todos aqueles que fingimos gostar

Cada um que amamos, nós abandonamos

E não há motivo para querer voltar

Este é o caminho que sozinhos trilhamos

 

Estamos cegos pelo prazer

O silêncio nos ensurdeceu

Quantos corações deixaram de bater?

Uma mente já esqueceu

 

Somos os bastardos e retardados

Desse admirável mundo justo

Somos os corações quebrados

De um sistema que valoriza o custo

 

Deixamos transparecer demais nossa insônia

Nos rendemos aos efeitos da narcolepsia

Permaneceremos nessa tremenda amnésia

Até que ela evolua para esquizofrenia

 

Onde estamos de fato?

O que fizemos realmente?

Qual livro terá nosso relato?

Poderei dizer que sou valente?

 

Somos apenas idiotas

Palhaços demagogos e sonhadores

E até que tomemos nota

Estaremos sufocados por nossos temores.

(Nós não precisamos dessa educação!
Nós somos a minoria!
Não queremos essa hipocrisia!
Não precisamos do seu perdão!)

 

Anomalia de Maré; por J. F. Lisboa

 

Meus gritos estão estridentes

Misturados com profundos resfôlegos

Eles escapam pelos meus trincados dentes

E soam como ardentes suspiros sôfregos

 

Meu espírito está desgovernado

Minha cabeça vive perturbada

Entrei em um trem descarrilhado

Infiltrado no inferno, perdi a parada

 

Apostei minha vida em você

Tudo que toco torna-se ouro

Onde meus demônios irão se esconder?

Em minhas veias só há agouro

 

Assim como a minha família esquecida

Dez anos se vão tão depressa

Eu estou retornando a minha casa perdida

O bom filho ao lar regressa

 

Aqui é onde meu coração sempre esteve

E, apesar, de ter agido como um carrasco

Ele foi o único que me manteve

Quando todos sentiam asco

 

Nada aproveitei de minha vida

Acreditando em contos de fada

Por mais longa que seja a ida

Breve é a volta, mas conturbada.